Ojalá alguna vez me pueda olvidar de este fin de semana. Yo creo que no. Que es como las pesadillas que vuelven, disfrazadas de otra cosa.
El sábado
Marcelo me tocó timbre puntual, a las doce. Bajé de malhumor, porque odio el sol, especialmente al mediodía, cuando hay mucha luz. En la puerta de mi edificio estaba estacionado su auto de remisero con el baul lleno de bagayos y bolsitas de supermercado llenas de porquerías. El me miraba espléndido, mientras revolvía sus petates buscando alguna cosa para sorprenderme.
Miré rápidamente el asiento del acompañante y había un paquete de panadería y arriba de la guantera, un termo y un mate de cuero repujado. Sentí miedo, ese miedo raro que provoca lo desconocido. Reculé. Di unos pasos hacia el palier para meterme adentro, pero me atajó con cara de pícaro. Sentí lo mismo que cuando el monstruo me alcanza en sueños.
Sonrió y me mostró una fotocopia horripilante y sucia. Una especie de folleto feo que decía “Camping Las Margaritas”. No sé qué decía abajo, porque no pude seguir leyendo. La palabra “camping” me sacudió la visual. Como cuando le das un golpe al televisor y hace líneas en la imagen. Sé que dijo cosas como “alejarse”, “aire puro”, “de lo que hablamos el otro día”. ¡O sea que este tarado creía que a mí me había parecido encantadora su fantasía tilcareña! ¡Debería haber dicho algo! ¡Todo esto me pasó por callarme y sonreir toda la noche!
No sé como, pero una hora después yo estaba en el asiento delantero, comiendo un vigilante, con cara de culo. Lo único que pensaba era cómo hacerlo volver. El fin de semana se me venía encima, como un flash forward potencial. Me imaginaba haciendo pis en pastizales llenos de culebras, metida en una carpa con olor a calzón, comiendo de una olla y tomando mate cocido. Mi mal humor era increíble. Lo odiaba por sordo boludo. Le contesté con monosílabos hasta que quiso poner un cassette (keyword: cassette) y me opuse terminantemente. No sé de qué era, porque lo alejé con la bombilla del mate a modo de palo, como si fuese un perro muerto.
Le hubiese sacado el volante. Lo único que quería era pegar la vuelta, así tuviese que desmayarlo. Pero no pude. No por él, que se merecía explotar contra el pavimento, sino por mí. Si hacía o decía algo, probablemente la próxima escena sería conmigo sola, comiendo isla flotante llena de papel picado en esa fiesta de casamiento pagada a medias.
Me imaginé a mi mamá dándole un billetito clandestino a mi primo de 18 años para que me saque a bailar, visualicé el aparato amigo de mi hermana con el que me sentarían en la fiesta (buscando engancharme con un tipo que ninguna otra quiso en 6 años de secundaria y 5 de universidad), o conversando con mis tías gordas sobre la mesa de quesos y el surtido de canapés. Y decidí que entre las dos experiencias, el camping era “la menos peor”.
Con todas esas imágenes y tres vigilantes atorados de angustia en la garganta, llegué a las Margaritas a las cinco de la tarde. La entrada era al campo lo que las casas embrujadas a la ciudad. Había tranquera, directivas talladas en quebrachos y una huerta saqueada por alimañas. No me pregunten en donde quedaba. Sé que había un río, y al lado, una suerte de playa-pocilga. Había familias con renaults 12 y heladeritas de telgopor, para que se den una idea. Era como viajar en el tiempo. Como meterme un domingo en el televisor, cuando dan las películas de Tiburón, Delfín y Mojarrita.
En ese momento realmente me arrepentí y me puse muy mal. Estas cosas son típicamente mías. Bien maníacas. ¿Qué hacía yo ahí con ese tipo? ¿Era necesario llegar tan lejos? ¿De verdad me iba a quedar cociendo arroz en una olla calciándose arriba de una fogata? ¿Iba a juntar madera? ¿Iba a hacer pis en un árbol? ¿Iba a armar la carpa, por amor de Dios? Me daban ganas de confesarle todo. Decirle que mi mamá había hecho una apuesta, poniendo en duda mi honor y mi estado civil, y que tenía que ayudarme por caridad, y llevarme a casa de vuelta a ver tele y pedir delivery como personas normales.
Sentí que me ponía a llorar ahí nomás; así que le pregunté en donde estaba el baño y me fui corriendo. Él se fue a hacer trámites (aparentemente tenés que pagar para entrar a ese baldío de porquería) y yo entré al baño, me senté en el inodoro, trabé la puerta con las piernas flexionadas y lloré. Lloré lágrimas gruesas, pesadas, llenas de agua. Lloré como hacía años que no lloraba. Lloré así de mucho. Lloré como cuando dejé a Rodrigo para siempre y pasé mi primer fin de semana sola.
Me propuse llegar al domingo, como sea, y después replantearme todo. Pero bueno, el domingo fue peor todavía. Mucho peor de lo que me imaginaba.
25 responses so far ↓
1 cyn // Nov 19, 2007 at 6:45 pm
ay no nena por favor! tener que bancarte esto!
la verdad que ir de picnic es lo peor, sobre todo cuando caes a un lugar repleto de gente asi. Me muero. A mi la verdad llevame de picnic al central park minimo.
Horror.
Quiero y muero por saber como termino el domingo. Te quedaste a dormir ahiI? puaj, que cosa inmunda es dormir en carpa! jaja
2 Vanina // Nov 19, 2007 at 6:59 pm
Por favor!!!! no nos dejés así, sin saber que te pasó el domingo…….
A mi no me gusta ir de camping…..puaj, me molesta todo, dormir en carpa, estar expuesta a cuanto bicho anda dando vuelta..y el baño…decime maniática pero yo ni loca hago nada en el pasto, la sola idea me da alergia….para ir de camping, me tiene que invitar Brad Pitt, y llevarme a una linda cabaña…con baño y lejos, muy de los bichos.-
Please, descartá a Marcelo…..sino, lo que lloraste el sábado, no va a hacer nada comparado con lo que vas a llorar después…ánimo, debe haber algo mejor dando vueltas….
3 mareada // Nov 19, 2007 at 7:08 pm
Hoy me lei tu blog entero, me hizo reir, es como esas peliculas q una agarra a la siesta q no son grandes piezas del 7mo arte, pero te enganchan por que queres saber con quien termina la chica, espero q no con el feo exepto que él renzaca luego de una super transformacion como un hombre nuevo con el pelo corto, jaja.
Aunque todavía no termino de descubrir si esto es ficcion, es divertido no a lo Buster Keaton,pero si a lo Ben Stiller.
Besos
4 carmela // Nov 19, 2007 at 7:16 pm
que horror todas esas cosas: cassette, picnic, heladeritas de telgopor, OHM!!!! hace años que no escucho esos terminos.
quiero saber como pudiste sobrevivir el domingo.
tené paciencia que un hombre bien se va a apareceer
suerte
5 Uno // Nov 19, 2007 at 8:44 pm
este blog es como una mezcla de bestiaria, el diario de un neurótico y charlotte’s todo junto.
Quien sos?
6 Juli // Nov 19, 2007 at 9:18 pm
Mujer!! no es cuestión de sacrificarte tanto!!!
Está bien que hay que salir de la cueva, probar nuevas experiencias pero tampoco tirarte de una al camping con el señorito!!
Primero que nada me parece genial que hayas tomado la decisión de “hacer algo” porque sentada, comiendo lemmon pie nadie consigue nada (salvo engordar)
Ese es el 1er paso. Por otro lado, el estar saliendo con alguien de alguna manera hace que los hombres (no sé) se fijen, lo noten.
En éste caso (un tanto extremo) creo que esta bien que lo tengas ahí cerca, pero nada de campings, ni heladeritas ni nada!! tomá vos las riendas y aprovechá vos.
Ahora que hay alguien que te acompañaría a hacer lo que no te animás sola: cine, teatro, espectáculos, etc…sacale el jugo.
Pero tenelo ahí. Mientras tanto, andá mirando a los costados porque seguro aparece algo interesante!
Una puerta fea no significa el final, puede ser una entrada a algún lugar que no esperamos: amigos, primos, conocidos, etc… hay que tratar de ver detrás de ese pelo largo y florecido, quizá tiene JUSTO un primo decente! quien te dice.
Mucha suerte, me encanta la idea! te acompañaré lo más que pueda.
Gracias por invitarme a leerte y … de verdad que leés mi blog? me emociono!! snif!
Besos
7 valentina // Nov 19, 2007 at 9:19 pm
amiga, sacate ese eslabón perdido de encima!!! ajjjjjj
para una persona intelgente como vos, exponerse así directamente es violencia moral!!!!!
yo coincido con uno de los comments que leí… te juro que si no consiguiera novio normal para la fiesta, me tomo el chevallier y me voy a pasar el fin de semana a mar del plata, así sea a un hostel con baño compartido. Y les cago la fiesta.
Beso! (queremos saber más!!!)
8 Nat // Nov 19, 2007 at 9:46 pm
Nena, me matas con lo que contas!!!! esto paso realmente, no es ficcion?
9 ii // Nov 19, 2007 at 9:52 pm
Aclaremos primero que son los tres TERRIBLES. Pero conciderando que el fin de toda esta tortura es llegar con alguien al casamiento yo me quedaría con el contador. Va a dejar a más de uno contento. Porque el pelilargo vestido de batik… pensa como va a ir al casamiento!! con un traje marron heredado del padre!!
Por otro lado te queria consultar ¿que onda con el blog que tenes recomendado “de cuerpo fino y no sé que barbaridad…”???
10 sara // Nov 19, 2007 at 9:59 pm
Tu blog esta muy bueno , es muy gracioso y ademas me hace darme cuenta de la ventaja que es ser hija única …
che , una pregunta….
de verdad queres un chico normal , un novio normal?? No son medio aburridos los chicos ¨ normales ¨ o sera que a los 20( mi edad) una no busca a los chicos normales ??
SARA
11 Yeyu // Nov 19, 2007 at 11:11 pm
q paso el domingoo????? de verdad valen la pena estas lagrimas????y tanto sacrificio.??
lamento q te hayas sentido asi de mal
hay q estar atenta!!! algo mejor, mucho mejor va a aparecer.
fuerza,somos varios q te hacemos el aguante y estamos aca con vos
saludos
12 SpinDoctor // Nov 19, 2007 at 11:15 pm
Iba a comentar que qué maravilla la palabra “petates”, hacia tanto que no la leia… Pero con tanta sentida, densa, copiosa lagrima al final del post, ahora me parece un comentario medio frivolo. Asi que mejor no comento nada.
13 Lucer // Nov 20, 2007 at 3:36 am
me atrapaste
tu historia esta para una peli de domingo a la tarde, y como veo pelis los domingos a la tarde, me gusta tu blog.
quiero saber q paso el domingo!
desde hace 10 años q piso un camping…. baños quimicos?
jajajajaj
ugly como betty ugly
seguire leyendo como le sacas a tu mama 30000
14 Marcela // Nov 20, 2007 at 4:12 am
Es la primera vez que entro a tu blog. Tu honestidadanestial me partio al medio. Que ingeniosa para describir una situacion tan real y tan obvia para muchas de nosotras . En un punto u otro creo que todas hemos pasado por algunos de tus relatos. genial. besos.
15 superfav // Nov 22, 2007 at 2:01 am
Una palabra: asertividad.
En cuanto reculaste deberías haberte plantado. Deberías confiar más en tus instintos. Si no te sentías cómoda ya antes de salir ¿qué esperbas después? (sí, ya sé que es más fácil decirlo que hacerlo, lo que quiero decir es que deberías confiar más en ¿vos? ¿tu inconsciente? ¿esos impulsos? llamalo como quieras)
16 ...CELESTE... // Nov 26, 2007 at 5:40 am
…esto ya no me da gracia, si es realmente así, ay Dios, que voluntad linda…
besotes
17 Iv4n4 // Nov 27, 2007 at 2:38 am
hummm… hay tan familiar en tu forma de escribir… mencanta
18 Carito // Nov 30, 2007 at 3:50 am
ayyyyyyyyyyyyyyyyyyy
por dios mandame un mail que te paso un par de teléfonos pero por dios no hagas más esto! me pongo mal perdón..
JA! le acerté con lo del camping.. q horror
19 radionuna // Dec 6, 2007 at 10:10 pm
Tu relato es atrapante, lo del terreno baldio me mato!!
20 S. // Dec 16, 2007 at 4:21 am
Paso de la risa al llanto. No hace falta caer tan bajo!!! esto es peor que estar sola en la fiesta….porque por mantener una cierta dignidad, estas destruyendo otra.
21 marulina // Feb 19, 2008 at 6:59 pm
increiblemente contada por lo increible de que la hayas vivido! Se puede decir no si no nos gusta algo, es más ensayalo frente al epejo: NO! Las lágrimas densas y grandes nunca son el “final fleiz” de los cuentos de hadas …. a seguir caminando nuevos cuentos!
22 Clarisa // Feb 26, 2008 at 5:53 pm
Es gracioso lo que escribís, pero tiene un aire a las risas de tu mamá…
Marcelo no tiene la culpa de tu frustración y la gente con renault 12 o stereo sin cd, no contagia nada, eh.
No me parece tanta crueldad.
23 Patricia // Mar 7, 2008 at 10:41 pm
La verdad quería ver que tenías para contar, pero llegue hasta este post y margaritas para los chanchos II, y me indigne. Me pareces una engreída, prejuiciosa.
Me parece que Marcelo Ugli no se merece para nada tus críticas, tenés 30 años, podés perfectamente expresar tus gustos y si no bancate lo que venga con la boquita callada y sin burlas.
24 Mariana // Apr 1, 2008 at 4:37 am
o sea: vos serías la margaritam ………….y él el chancho?
25 LO // May 8, 2008 at 1:49 pm
es genial este blog!!! voy leyendo de a poco, aunque la verdad coincido un poco con algunos comentarios de arriba.. pobre Marcelo che.. él no tiene la culpa!
parece buen tipo, obvio que eso no significa q te tengas que enganchar con él.. pero vos solita te expusiste a eso!!! veremos como evolucionan estas citas… me encantó el blog!! lo puse en favoritos!
un saludo
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